Blog d'humeur d'Hélène Dassavray
A cause du matin,du ricochet de l'aube, de l'air chafouin de l'air,parce qu'au début du jour,rien ne ressemble à rien.
Tous ces mots,tombés pour la France.
Parfois, ce n'est que franchir le vide.
Plans et devis,planifier et deviser,penser à tout,sauf à tout autre chose.
Tomber sur une note d'avant : Comment un jour s'abandonner à nouveau à l'intime ? (fastoche, un jour, c'est là, (ou pas), c'est tout)
C'est tout de même la jungle.Il faut le savoir.
Aube doréesoleil d'hiverà l'orée du jour
Parfois, plénitude solitaire & solitude planétaire.
Je vis depuis des années dans un pays en paix, où chaque ville possède tant de bibliothèques que plus personne ne les remarque. Un pays comme une impasse, où les bruits de la guerre et la fureur du monde nous parviennent de loin. (Gaël Faye in Petit...
La poésie des uns fait la liberté des autres
Devient un autre,dont nous sommes les premiers balbutiements.
Ici la choucroute est aux poissons de mer,elle se mange dehors,on traîne jusqu'à l'apéritif du soir.Un jeune homme de 96 ans raconte le soldat radio qu'il était à la libération de Paris,août 44 en direct, par la porte d'Orléans.L'Histoire s'accompagne...
Le vent balaie devant ta porteles feuilles mortes
Tous nos petits arrangements,toutes nos humaines lâchetés,toutes nos légères entorses morales,tous nos jours en creux de vague, c'est étonnant comme nous les refusonsaux riches et aux puissants.
- Tu connais l'auteur de ton livre ?- Non, je n'ai pas mesuré !
Je souhaite en 2018,à certains de grandir,à d'autres une vie meilleure,à certains autres que la joie continue,à toutes et tous, proches ou moins, et à moi-même, la santé du corps et de l'esprit.
Quand elle sera chef du monde,elle en éradiquera le pire fléau,le débusquera dans les moindres recoins,le terrassera avec tous les moyens à sa disposition.Feue l'ignorance, scanderont les foules en liesse.
- Tu rigoles ? - Oui, je rigole. Mais je ne plaisante pas.
Bingo attire l'attention de la tablée sur la simplexitude des choses,l'assemblée apéritive adoube le terme –mais sans scribe l'oublierait.
Le monde est orange comme un bleu.
Je n'en manque pas pourtant,il dit que ce ne sont pas les mêmes.L'ophtalmo insiste : je vous prescris des larmes, matin et soir.
Quoi que tu fassesavec du bord les moyens toujours ce sera
- Quelle heure est-il mon ange ?- 20h20, tu sais bien.
Elle avait oublié,ces cicatrices à ses poignets,ils sont loin ses quatorze ans,elle a eu le temps de devenir beaucoup une autre,en même temps si près -leur innocence lui monte aux yeux.
Le froid entre par le moindre interstice de la caravane,il a congelé l'eau sur la table pendant la nuit.Elle songe à ceux qui n'ont aucun refuge.Voudrait ouvrir grand les bras,puis se rendort – comme presque tous les autres.
